Era el año del Centenario y yo me encontraba en Buenos Aires, comprando las telas que después vendería en la campaña. En el almacén atiborrado de rollos y recortes, que colgaban como bambalinas de una escenografía esquizofrénica,

He llegado por fin a un lugar tranquilo. Estoy en medio del campo, escribiendo sobre el capó del Whippet. En los últimos días he vivido experiencias fantásticas. Y si no fuera por el terror que me produce la sola idea de vagar en

Sé que el Whippet tiene algo que ver con todo esto. Él me ha arrancado de aquel viaje y, de alguna manera incomprensible, rueda a la vez por el camino y por los años. Es tan tremendo que me aterroriza hasta la idea de escribirlo.